Nota sobre la ciclotimia circundante en la bitacora

Creo q vale la pequeña aclaracion de que estoy preso de mis estados de animos. De que la irregularidad en mis sentimientos son tan variados... aun con el amor a flor de piel puedo sentir hoy q la vida no tiene sentida o sentirme cerca de la " muerte gloriosa" ( quizas me detenga en algun momento en este tema ). Asi que lo mismo va a pasar con los escritos. Que algunos quedan guardados y son publicados a destiempo. El tema es que quizas escribo como un desahogo furtivo o como un relampago de furia... en fin sepan disculpar esta neurosis cronica...

Ecos-Sistema

Una hoja cae al pasto verde. En este hemisferio es abril y con eso, solo busco excusas. Un tipo q se cuelga y otros q de a poco van desapareciendo entre ribotril y alcohol... y eso es lo de menos.
Ayer niebla y hoy un sol q a modo de burla aumenta el vacio entre este mundo y los ecos. PUM!, un estruendo y otros dientes precipitandose al piso o algun gatillo que de algunos dedos se dejo apretar creyendo que por fin la bala que creia aguantar encontro la boca que solo callaba para lagrimas de plata.
El silencio urbano q es como una orgia atonal. El clima tan perfecto y la constante luna que habita este hemisferio hacen creer q ella es mas palida de lo que alguna vez fue y sera, y ella ... no es la luna.
Se pasea contenta por aca. La siento detras mio y en mi. Desarma con ese vacio que padecen las cosas que se jactan de esperar una final sabido. Un eco fortuito de estas vueltas que la vida como un gran cañon deja entrever en el ardor de la carne que se quema cuando el alma pena.
Bailamos. Y a veces la llevo yo. Y a veces me lleva ella. Pero entonces una estrella es testigo del silencio q otra vez deja ver un nuevo avismo.
Alguien cae de un edificio. En otro pais alguien dispara a si mismo. La caida del cuchillo que corto las venas. Ese grito ahogado del ahorcado. El silencio seco del ahogado... todos son sonidos... todos son el eco que se acopla ante mis manos cuando en un consuelo y tonto pero humano dejo descargar las cosas, sobre este cruel teclado.

Relato nuevo de un cuento viejo

Di la vuelta a la esquina pensando encontrar algún resquicio donde ahogarme un rato para matar la amarga rutina ( quizás la mate con un trago amargo, ironía ). Entre al bar lúgubre y pedí lo habitual. Cerveza fuerte alemana, algo q me lleve al lugar donde quiero creer nació mi nombre. Mientras merodeaba un joven con capucha verde se sentó a mi lado. Igual estatura, pero de complexion apenas mas pequeño. No dejaba ver su rostro lo cual me sorprendió por que su actitud no era la de un joven de las sombras,  de vez en cuando aparecía una tibia sonrisa entre luz y luz. Saco un cuaderno chico ( me resulto al instante, debo admitirlo, familiar ) y comienzo a escribir. Luego se detenía, se inclinaba algo hacia arriba, garabateaba los margenes y luego seguía.
Era de esos días en los q sospechaba q nada me iba a hacer virar, en los q nada me iba a hacer cambiar de opinión sobre los hechos que venían aconteciendo en mi vida. Uno tras otro los vuelcos me hacían confundir las ideas y el puesto que ocupo en el mundo. A penas terminé el trago, gire una vez mas para ver al muchacho... en ese entonces todo fue claridad para mi, entendi que ahí estaba yo escribiendo en mi viejo cuaderno...
Le pregunte que era lo que escribia y que suceso lo habia llevado hasta ese bar y me respondio risueño: " en verdad no lo se, pero esta mañana me encontré con un tal Borges, un compañero de vista, que me dijo q había visto a alguien que parecía su abuelo esta tarde en un banco de la plaza. Ahi senti el impulso de venir a este bar a escribir, el tiempo parecia alargarse y la calle se habia cubierto de una niebla espesa que me recordaba a las peliculas donde aparece en su intacta magnificencia... Londres... el frio tambien fue una buena excusa". Atónito recordé el cuento, recordé a Borges y me recordé leyéndolo cuando mas joven.
Charlamos un rato. Sus convicciones eran fuertes e inocentes, pero no por eso menos creíble y sensatas. Una sabiduría verborragica y joven encontraba en palabras simples el cauce de una vida apasionada e idealista.
Me dijo sin mas que se reunía con unos amigos y debía irse, que había sido un gusto. Cuando pregunto mi nombre le mentí, dije cualquiera que se me ocurrió, no quería q se sintiera defraudado con la imagen de su futuro. No... justo antes de que este presente habia empezado a cambiar.

Microrrelatos en 142 caracteres. "Ella, la pintura perfecta"

Buscaba pintar la mujer perfecta. Por años. Entonces un dia dio una pincelada y otra y otra... y ahi la vio. No pudo soportarlo el corazon.